Dicotomía

Rota.
Despedazada.
Doblegada ante mi propio ser.
Mordida. Confusa. Queriendo
desdoblarme para yo, ser
menos yo.

Cara mojada. Imágenes de
rostros de bestias esperando
atacar a su presa. Difusas.
Me he vuelto un punto fijo
en el que mirarme
tan sólo conlleva un dolor agudo
en mis movimientos
y acciones.

Y siguen. Y vienen a por mí.
Contra mí misma. También.
Y subrayo posesivos,
epítetos redundantes debajo
de mis ojos.

Mis verbos copulativos
permanecen en monotonía.
Un aspecto perfectivo
que no se cumple.

Me arrastran. Se ríen. Me encierran
entre paredes que se me hacen
pequeñas.
Me encojo y no me encuentro.

Reencuentro de inflexión.